La tortura

Tenía la retina seca ya por la luz que me apuntaba directamente a los ojos. Gruesos lagrimones resbalaban por mis mejillas, la mitad de ellos producidos por la maldita luz, la otra mitad por el dolor que me producían las heridas que esos hijos de puta me habían hecho.

No sabría calcular cuánto tiempo estuve en aquella habitación. No había ni una miserable ventana que me diera una pista de la hora que era.

Los guardias cambiaban cada poco tiempo. Un bonito desfile de uniformes que apreciaría mejor en otras circunstancias, sin duda. El que no se iba era el cabrón de bigote. Un tipo gordo y maloliente que se presentó como el Comandante Perez Nieto.

Al principio hasta parecía majete. Llegó con una sonrisa de oreja a oreja y se sentó en la otra silla de la habitación, mirándome fijamente.

La verdad es que yo todavía no sabía qué hacía allí. Estaba en el parque cuando empezaron a sonar las sirenas. Todo el mundo empezó a correr y yo me quedé allí con cara de pánfila, sin saber qué hacer. Entonces fue cuando los amables agentes me pusieron las esposas y me metieron en el coche patrulla a base de amables puntapiés.

Y allí estaba yo, muerta de sueño, de miedo y de rabia mirando la cara sudorosa de mi apuesto Comandante. La ironía y la blasfemia eran tácticas que no me habían servido para nada, sólo para irritarle más, así que ahora había optado por el silencio.

Con el labio partido y la sangre resbalando por mi cara, yo le miraba. Resoplando y limpiándose el sudor con un pañuelo sucio, él me miraba a mí.

Me dolía el estómago por los puñetazos y las espalda por las patadas, y lo que es peor, me dolía el alma por mi orgullo herido, por la impotencia y el desconcierto.

Cuando llegó el siguiente turno de guardia vi que el Comandante se levantaba, remangándose la camisa. Tuve miedo. No quería más golpes.

Y entonces empecé a confesar...